«Guarda bien a este payaso».
De algún lugar entre sus bigotes, su abrigo y su almidonado chaleco blanco, el viejo sacó un gran revólver negro, que manejó sin mostrar señales de debilidad ni de falta de familiaridad.
El hombre feo barrió las cosas que me habían sacado de los bolsillos y se las llevó con él a través de las cortinas de cuentas.
La señora Quarre me sonrió radiante.
—Siéntese, se tomaría la molestia, señor Tracy —dijo ella.
Me senté.
A través de las cortinas de cuentas provino una voz nueva desde la habitación contigua; una voz de barítono pausada cuyo acento era inequívocamente británico; británico culto.
—¿Qué tal, Garfio? —preguntaba aquella voz.
La voz áspera del hombre feo:
—¡La cosa está que arde, te lo digo! ¡Nos siguen la pista! Salí hace un rato; y apenas llegué a la calle, vi a un tipo que conocía al otro lado. Me lo habían señalado en Filadelfia hace cinco o seis años. No sé su nombre, pero me acordaba de su jeta; es un tipo de la Agencia de Detectives Continental. Volví a entrar enseguida, y Elvira y yo lo estuvimos vigilando desde la ventana. Fue a todas las casas del otro lado de la calle, haciendo preguntas o algo así. Luego se cruzó y empezó a dar una vuelta por este lado, y al rato toca el timbre. Le digo a la vieja y a su marido que lo hagan pasar, que lo entretengan y vean qué milongas trae. Se trae un cuento chino de que busca a un tío