Red O’Leary estaba al otro lado de la habitación, con la napia pegada a una ventana abierta.
«Callejón trasero», susurró. «No hay forma de bajar a menos que nos dejemos caer».
—¿Hay alguien a la vista? —pregunté.
—No veo ninguno.
Miré alrededor de la habitación—cama, un par de sillas, cómoda y una mesa.
—La mesa va a pasar por la ventana —dije—. La arrojaremos lo más lejos que podamos y esperaremos que el escándalo los atraiga hacia allá antes de que decidan buscar por aquí arriba.
Red y la muchacha se aseguraban mutuamente de que ambos seguían enteros. Se separó de ella para ayudarme con la mesa. La equilibramos, la balanceamos, la soltamos. Cayó muy bien, estrellándose contra la pared del edificio de enfrente, desplomándose en un patio trasero para sonar y repiquetear sobre un montón de hojalata, o una colección de cubos de basura, o algo maravillosamente ruidoso. No se habría podido oír a más de una manzana y media de distancia.
Nos alejamos de la ventana cuando los hombres salieron a borbotones de la puerta trasera de Larrouy.
La muchacha, al no encontrarle ninguna herida a O’Leary, se había vuelto hacia Jack Counihan. Él tenía un corte en la mejilla. Ella estaba trasteando con este y con un pañuelo.
—Cuando termines eso —le decía Jack—, saldré a hacerme uno del otro lado.
“Nunca terminaré si sigues hablando; te tiembla la mejilla”.