“No me gustan estas tonterías de pandillas”, gruñó. “Nosotros—”
—Vamos a necesitar toda la ayuda posible —interrumpí, mirando mi reloj. Les dije a los dos agentes:
«Vamos a cercar la casa ahora mismo. Con cuatro deberíamos bastar para atar cabos. Ya conocen la descripción de Papadopoulos, Big Flora y Angel Grace. Están ahí dentro. No se arriesguen con ellos; Flora y Papadopoulos son dinamita. Jack Counihan está intentando colarse dentro ahora mismo. Ocúpense ustedes dos de la parte de atrás del chamizo. Carey y yo cubriremos la entrada. Daremos el golpe. Vigilen que nadie se nos escape. ¡A avanzar!».
El hombre moreno y yo nos dirigimos hacia el porche delantero: un porche ancho, cubierto de enredaderas a un lado, iluminado ahora con un brillo amarillento por la luz que atravesaba cuatro puertas francesas con cortinas.
Apenas habíamos dado nuestros primeros pasos por el porche cuando uno de estos altos ventanales se movió, se abrió.
Lo primero que vi fue la espalda de Jack Counihan.
Empujaba el balcón con una mano y un pie, sin volverse.
Más allá del muchacho—frente a él, al otro lado de la habitación brightly lighted—estaban un hombre y una mujer. El hombre era viejo, pequeño, escuálido, arrugado, patéticamente asustado—Papadopoulos. Vi que se había afeitado el ralo bigote blanco. La mujer era alta, de cuerpo rollizo, carne rosada y pelo rubio—una atleta mujer de cuarenta años con claros ojos grises hundidos en un rostro hermoso y brutal—Big Flora Brace. Permanecían muy quietos, hombro con hombro, mirando el cañón del arma de Jack Counihan.