Zambulléndose en un torbellino de faldones de abrigo que giraban, se precipitó en el vestíbulo de una tienda.
El Cadillac llegó a la siguiente esquina, dio un giro vertiginoso derrapando y desapareció calle arriba por Franklin. Apunté el cupé hacia él.
Cruzando el vestíbulo al que el Chaval se había precipitado, alcancé a verle de soslayo, de rodillas, intentando todavía desenredar una pistola oscura de su abrigo.
Había rostros agitados en el umbral tras él. No había agitación en la calle. Hoy en día la gente está demasiado acostumbrada a los ruidos de automóviles como para prestar mucha atención al estruendo de algo que sea menor que un cañón de seis pulgadas.
Cuando llegué a Franklin Street, el Cadillac me había sacado otra manzana de ventaja. Estaba girando a la izquierda, hacia Eddy Street.
Lo seguí paralelamente por la calle Turk, y lo vi de nuevo cuando llegué a las dos manzanas abiertas de Jefferson Square. Su velocidad iba disminuyendo. Cinco o seis manzanas más allá, se cruzó delante de mí —en la calle Steiner— lo bastante cerca como para leer la matrícula. Su ritmo era moderado ahora. Con la confianza de que habían logrado una huida limpia, sus ocupantes no querían meterse en líos por exceso de velocidad. Me deslicé en su estela, a tres manzanas de distancia.
Como no me había dejado ver durante los primeros tramos de la huida, no temía que ahora sospecharan de mi interés por ellos.
Afuera, en la calle Haight, cerca de la franja del parque, el Cadillac se detuvo para dejar bajar a un pasajero. Un hombre pequeño —bajito y delgado— de rostro blanco como la crema rodeado de ojos oscuros y un diminuto bigote negro. Había algo extranjero en el corte de su abrigo oscuro y en la forma de su sombrero gris. Llevaba un bastón.