“¡Anda! ¡Anda!”, rugió ella.
Tropezando, tambaleándose, cruzó la habitación a gatas.
Flora tenía un par de pistolas que aparecieron de repente en sus manos. Su gran cuerpo parecía llenar la habitación, como si por fuerza de voluntad se hubiera convertido en una giganta. Se lanzó —directamente hacia las armas que Jack y Carey sostenían—, bloqueando con su cuerpo la puerta trasera y al hombre que huía de los disparos de ambos.
Un borrón a un lado fue Andy MacElroy que se movía.
Tenía una mano en el brazo armado de Jack.
«No dispares», le murmuré al oído.
Los cañones de Flora tronaron al unísono. Pero ella estaba cayendo. Andy se había abalanzado sobre ella. Se había lanzado contra sus piernas como un hombre se lanzaría contra una roca.
Cuando Flora tropezó, Tom-Tom Carey dejó de esperar.
Su primera bala pasó tan cerca de ella que le rozó los rizos de cabello amarillo. Pero siguió de largo: alcanzó a Papadopoulos justo cuando atravesaba la puerta. La bala le dio por la espalda, en la parte baja, y lo tendió desparramado en el suelo.
Carey disparó de nuevo —de nuevo— de nuevo— contra el cuerpo tendido.
—No sirve de nada —gruñí—. No puedes matarlo más de lo que ya está.
Él se rio entre dientes y bajó las armas.
—Cuatro en ciento seis. Todo su mal humor, su severidad habían desaparecido—. A veintisiete mil quinientos dólares equivalía cada una de esas balas para mí.