El mayordomo se marchó solemnemente, y regresó aún más solemnemente.
—Princesa Zhukovski —anunció.
Entró corriendo en la habitación: la alta muchacha rusa que había visto en la recepción. Sus ojos estaban muy abiertos y oscuros por la emoción. Su rostro era muy blanco y estaba mojado. El agua corría en arroyos por su capa impermeable azul, cuya capucha cubría su cabello oscuro.
“¡Oh, señor Hendrixson!” Le había cogido una de las manos entre las dos suyas. Su voz, sin rastro alguno de acento extranjero, era la de alguien emocionado por una grata sorpresa. “¡Están robando el banco y el... cómo lo llaman?, ¡alcaide de policía ha muerto!”
“¿Qué es eso?”, exclamó el viejo, dando un salto torpe porque el agua de la capa de ella le había caído en uno de los pies descalzos.
“¿Mataron a Weegan? ¿Y robaron el banco?”
—¡Sí! ¿No es terrible? —Lo dijo como si estuviera diciendo maravilloso—. Cuando la primera explosión nos despertó, el general envió a Ignati abajo para averiguar qué pasaba, y llegó allí justo a tiempo para ver volar el banco. ¡Escucha!
Escuchamos, y oímos una violenta ráfaga de disparos mezclados.
—¡Ese será el general que llega! —dijo—. Se lo va a pasar maravillosamente. En cuanto Ignati regresó con la noticia, el general armó a todos los varones de la casa, desde Aleksandr Sergyeevich hasta el cocinero Iván, y los sacó más feliz de lo que ha estado desde que llevó a su división a Prusia Oriental en 1914.
—¿Y la duquesa? —preguntó Hendrixson.