El agua brotaba de un agujero bordeado de rocas en una de las paredes inclinadas del cañón, y desaparecía en un hilo delgado que serpenteaba por detrás de uno de los edificios.
No había ni hombre ni animal a la vista.
“Voy a buscar oro allá abajo”, dijo Milk River, entregándome su sombrero y su rifle.
“De acuerdo —convinimos—. Te cubro, pero si algo se rompe, más te vale apartarte. ¡No soy precisamente el tirador de rifle más fiable del mundo!”.
Durante la primera parte de su viaje, Milk River contó con abundante cobertura. Avanzó con rapidez. Las plantas protectoras fueron escaseando. Su ritmo disminuyó.
Tendido en el suelo, se arrastró de mata en peñasco, de montículo en arbusto.
A treinta pies del edificio más cercano, se quedó sin lugares donde esconderse. Pensé que reconocería los edificios desde ese punto y luego regresaría. En su lugar, dio un salto y corrió a toda velocidad hacia el refugio del edificio más cercano.
No pasó nada. Se acurrucó contra la pared durante varios minutos largos y luego empezó a avanzar hacia la parte trasera.
Un mexicano sin sombrero dobló la esquina.
No pude distinguir sus facciones, pero vi que su cuerpo se ponía rígido.
Su mano fue a dar a su cintura.
El arma de Milk River relampagueó.