Él supo entonces que había balbuceado sobre el asesinato de su esposa; y comenzó a idear planes para deshacerse de la enfermera antes de que ella repitiera lo que había escuchado.
Mientras ella permaneciera en su casa, se consideraba a salvo. No se lo diría a extraños, y tal vez durante un tiempo no se lo dijera a nadie. La ética profesional la mantendría callada, tal vez; pero no podía permitir que ella saliera de su casa con el conocimiento de su secreto.
Diariamente y en secreto, había puesto a prueba sus fuerzas, hasta saberse lo suficientemente fuerte como para caminar un poco por la habitación y sostener un revólver con pulso firme. Su cama estaba colocada por fortuna para sus propósitos —en línea directa con una de las ventanas, la puerta de comunicación y la cama de la muchacha—. En una vieja caja de caudales dentro de su armario —y nadie más que él había visto jamás las cosas de esa caja— había un revólver; un revólver cuyo origen no se le podía vincular de ninguna manera.
En la primera noche, había sacado esta pistola, se había alejado un poco de su cama y había disparado una bala contra el marco de la puerta. Luego había saltado de nuevo a la cama, ocultando la pistola bajo las mantas —donde a nadie se le ocurrió buscarla— hasta que pudo devolverla a su caja.
Esa había sido toda la preparación que necesitaba. Había establecido un intento de asesinato dirigido contra su propia persona; y había demostrado que una bala disparada hacia él podía pasar fácilmente cerca —y por lo tanto a través— de la puerta comunicada.
En la segunda noche, había esperado hasta que la casa pareció en silencio. Luego había espiado a la muchacha a través de una de las rendijas del biombo japonés, a quien podía ver con la luz reflejada de la luna. Había descubierto, sin embargo, que cuando se alejaba del biombo lo suficiente para que este no sufriera marcas de pólvora, no podía ver a la