la calle.
Nada intentó detenerme. En el dintel de una puerta, pegado contra la pared, eché un vistazo al exterior. El viento había cesado. La lluvia ya no era un aguacero torrencial, sino una constante caída de gotas finas. La calle principal de Couffignal era, para mis sentidos, una calle desierta.
Me preguntaba si la retirada hacia el barco ya había comenzado.
En la acera, caminando a paso ligero hacia la orilla, escuché la respuesta a esa suposición.
Muy arriba en la pendiente, casi hasta el borde del acantilado, por el sonido, una ametralladora comenzó a arrojar su chorro de balas.
Mezclados con el estrépito de la ametralladora se oían los sonidos de armas más pequeñas, y una o dos granadas.
En el primer cruce, dejé la calle principal y comencé a correr cuesta arriba. Venían hombres corriendo hacia mí. Dos de ellos pasaron sin prestar atención a mi grito de: «¿Qué pasa ahora?».
El tercer hombre se detuvo porque lo agarré; un hombre gordo cuyo aliento burbujeaba y cuyo rostro era blanco como vientre de pescado.
—Han acercado el coche con la ametralladora detrás de nosotros —jadeó cuando volví a gritarle mi pregunta al oído.
—¿Qué haces sin pistola? —le pregunté.
“Yo—yo lo dejé caer”.
“¿Dónde está el general Pleshskev?”
“Por ahí atrás, en alguna parte. Está intentando atrapar el coche, ¡pero nunca lo conseguirá! ¡Es un suicidio! ¿Por qué no viene ayuda?”