—¿De qué trata? —preguntó él.
“¡Exactamente! Por lo que ustedes me han dejado oír por casualidad, deduzco que dieron algún tipo de golpe en Los Ángeles que les redituó cien mil dólares en bonos de la Libertad; pero no recuerdo ningún golpe reciente de ese tamaño por allá”.
—¡Vaya, eso es absurdo! —dijo con lo que, para él, era un asombro casi desorbitado—. ¡Absurdo! ¡Por supuesto que lo sabes todo al respecto!
—¡Yo no! Intentaba encontrar a un muchacho llamado Fisher que se marchó de su casa en Tacoma enfadado hace una semana o dos. Su padre quiere que lo localicen discretamente, para poder venir e intentar convencerlo de que regrese a casa. Me dijeron que tal vez encontraría a Fisher en esta manzana de la calle Turk, y eso es lo que me trajo aquí.
Él no me creyó. Nunca me creyó. Fue a la horca creyéndome un mentiroso.
Cuando volví a salir a la calle (¡y qué lugar tan maravilloso era Turk Street cuando salí en libertad a ella después de mi tarde en aquella casa!), compré un periódico que me contó la mayor parte de lo que quería saber.
Un muchacho de veinte años—un mensajero empleado en una casa de bolsa y valores de Los Ángeles—había desaparecido dos días antes, mientras se dirigía a un banco con un fajo de bonos de la Libertad. Esa misma noche, este muchacho y una chica esbelta de pelo rojo corto se habían registrado en un hotel de Fresno como «J. M. Riordan y esposa». A la mañana siguiente, el muchacho había sido hallado en su habitación—asesinado. La chica no estaba. Los bonos habían desaparecido.
Eso fue lo que me contó el periódico. Durante los siguientes días, escarbando un poco aquí y un poco allá, logré reconstruir la mayor parte de la historia.