De vez en cuando se veían figuras oscuras en el camino delante de nosotros, pero demasiado lejos para poder reconocerlas. Al poco rato nos pasó un hombre corriendo cuesta arriba: un hombre alto cuya camisa de dormir le colgaba por fuera de los pantalones, por debajo de su abrigo, lo que lo delataba como un residente.
“¡Han terminado el banco y están en lo de Medcraft!”, gritó al pasar.
—Medcraft es el joyero —me informó la muchacha.
La pendiente bajo nuestros pies se hizo menos pronunciada. Las casas —oscuras pero con rostros vagamente visibles aquí y allá en las ventanas— se fueron acercando unas a otras. Abajo, el destello de un arma podía verse de vez en cuando: franjas naranjas en la lluvia.
Nuestro camino nos dejó en el extremo inferior de la calle principal justo cuando estalló un repiqueteo rat-ta-tat.
Empujé a la chica hacia el portal más cercano y salté tras ella.
Las balas atravesaron las paredes con el sonido del granizo repiqueteando en las hojas.
Eso era lo que yo había tomado por un rifle excepcionalmente pesado: una ametralladora.
La niña había caído hacia atrás en un rincón, toda enredada con algo. La ayudé a levantarse. El algo era un muchacho de unos diecisiete años, con una sola pierna y una muleta.
—Es el muchacho que reparte los periódicos —dijo la princesa Zhukovski—, y lo has lastimado con tu torpeza.
El muchacho negó con la cabeza, sonriendo mientras se levantaba.