“¡Dios mío!”
Se echó hacia atrás en la silla y se pasó una mano rosada con suavidad por la parte delantera de su cabello rojo y firmemente ondulado.
«Tengo bastante que hacer como para acordarme de cada llamada que pasa. Esto no es una pensión. Aquí entra más de una llamada a la semana».
—No recibe muchas llamadas de Halfmoon Bay —insistí, apoyando un codo en el mostrador y dejando asomar un billete doblado de cinco dólares entre los dedos de una mano—. Debería acordarse de cualquiera que haya tenido últimamente.
“Ya veré”, suspiró, como si estuviera dispuesta a dar lo mejor de sí en una tarea sin esperanza.
Revisó sus entradas rápidamente.
“Aquí tienes otra... de la habitación 522, hace un par de semanas”.
«¿Qué número cantaron?»
“Halfmoon Bay 51.”
Ese fue el número del roadhouse. Le pasé el billete de cinco.
“¿Es el 522 un huésped permanente?”
—Sí. El señor Kilcourse. Lleva aquí tres o cuatro meses.
—¿Qué es él?
—No lo sé. Un perfecto caballero, si a mí me pregunta.
“Qué bien. ¿Cómo es físicamente?”
“Alta y elegante.”