Mrs. Main era una muchacha alta de menos de veinticinco años, con cabello castaño rizado, ojos azul grisáceo de pestañas espesas y un rostro cálido y de facciones generosas. Su cuerpo ample iba vestido de negro de los pies a la garganta.
Leyó mi tarjeta, asintió ante mi explicación de que Gungen me había contratado para investigar la muerte de su esposo, y me llevó a una sala de estar gris y blanca.
—¿Esta es la habitación? —pregunté.
—Sí. —Tenía una voz agradable, ligeramente ronca.
Me crucé a la ventana y miré hacia el tejado del tendero, y a la mitad de la calle trasera que era visible. Todavía tenía prisa.
—Señora Main —dije al dar la vuelta, procurando suavizar la brusquedad de mis palabras con un tono de voz bajo—, después de que su marido murió, usted arrojó la pistola por la ventana. Luego pegó el pañuelo a la esquina de la cartera y la arrojó también. Como pesaba menos que la pistola, no llegó hasta el callejón, sino que cayó en el tejado. ¿Por qué puso el pañuelo...?
Sin emitir sonido, se desmayó.
La atrapé antes de que llegara al suelo, la llevé a un sofá, busqué agua de Colonia y sales aromáticas, y se las apliqué.
—¿Sabes de quién era el pañuelo? —le pregunté cuando se despertó y se incorporó.
Negó con la cabeza de izquierda a derecha.
—Entonces, ¿para qué te tomaste esa molestia?