—Esta es nuestra historia. —El hombre hablaba deprisa, con los ojos atentos en mí—. Gilmore no estuvo en mis habitaciones en su vida, Cara, y tú tampoco. La noche en que lo mataron, llegaste a casa poco después de la una y te quedaste allí. Estabas enferma —probablemente por el vino que habías estado bebiendo— y llamaste a un médico. Se llama Howard. Me encargaré de arreglarlo. Llegó aquí a las 2:30 y se quedó hasta las 3:30.
“Hoy, este detective privado, al enterarse de que usted había tenido intimidad con Gilmore, vino aquí a interrogarla. Sabía que usted no había matado a Gilmore, pero le hizo ciertas sugerencias a usted —puede exagerarlas tanto como quiera; tal vez decir que la ha estado molestando durante meses— y cuando usted lo rechazó, la amenazó con incriminarla.
“Te negaste a tener nada que ver con él, y te agarró, desgarrándote la ropa y amoratándote la cara cuando te resististe. Casualmente pasé por allí en ese momento, ya que tenía una cita contigo, y te oí gritar. Tu puerta principal estaba sin llave, así que entré corriendo, aparté a este tipo y lo desarmé. Luego lo retuvimos hasta que llegó la policía —a la que llamaremos por teléfono—. ¿Entendido?”
“Sí, Stan”.
“¡Bien! Ahora escuchen: Cuando llegue la policía, este tipo va a soltar todo lo que sabe, por supuesto, y lo más probable es que a los tres nos lleven detenidos. Por eso quiero que sepan cómo están las cosas desde ya. Debería tener la suficiente influencia para sacarlas a ustedes y a mí bajo fianza esta noche, o, en el peor de los casos, para asegurarme de que mi abogado me vea esta noche, y así poder gestionar los testigos que necesitaremos. También debería poder arreglar las cosas para que a nuestro pequeño y regordete amigo lo retengan por uno o dos días, sin dejarlo ver a nadie