Fui al suelo.
Cayendo como si me hubieran golpeado, me perdí el destello. Pero oí el trueno, olí la pólvora.
Mi guía dio media vuelta, zafándose de una zapatilla. En cada una de sus manos sostenía una automática tan grande como una cubeta de carbón. Incluso mientras intentaba sacar mi propia pistola, me preguntaba cómo un hombre tan enclenque había podido ocultar tanta maquinaria en su cuerpo.
Los grandes cañones en las manos del hombrecito me escupieron fuego. A la usanza china, los estaba descargando —¡pum! ¡pum! ¡pum!
Pensé que me extrañaba hasta que tuve el dedo apretado contra el gatillo. Entonces me desperté a tiempo para contener el disparo.
Él no me estaba disparando a mí. Estaba vertiendo metal en la puerta detrás de mí—la puerta desde la cual me habían disparado.
Me alejé rodando de aquello, cruzando el pasillo.
El hombrecillo escuálido dio un paso al frente y terminó su bombardeo. Sus balas despedazaron la madera como si hubiera sido papel. Sus armas chasquearon vacías.
La puerta se abrió de par en par, empujada por el guiñapo humano que intentaba sostenerse aferrándose al panel corredizo en el centro de la puerta.
Dummy Uhl—con toda la mitad del cuerpo hecha polvo—se deslizó hasta el suelo y allí formó más un charco que un montón.
El vestuario se llenó de hombres amarillos, con armas negras sobresaliendo como zarzas en un zarzal.