Volvimos a pasar por su tienda, subimos por un tramo estrecho de escaleras hasta una pequeña oficina en forma de cubo en el entresuelo.
—¿Y ahora tienes que decírmelo? —preguntó cuando estuvimos sentados, con la puerta cerrada.
—Tengo más preguntas que respuestas. Primero, ¿quién es la chica de nariz ancha, labio inferior grueso y bolsas bajo los ojos grises que vive en tu casa?
“Esa es una tal Rose Rubury”. Su carita pintada se arrugó en una sonrisa de satisfacción. “Es la criada de mi querida esposa”.
“Ella sale a montar a caballo con un exconvicto.”
—¿De verdad? —Se acarició la perilla teñida con una mano rosada, sumamente complacido—. Bueno, es la doncella de mi querida esposa, vaya que sí.
“Main no subió desde Los Ángeles con un amigo, como le dijo a su esposa. Llegó en el tren el sábado por la noche; de modo que estuvo en la ciudad doce horas antes de aparecer por casa”.
Bruno Gungen soltó una risita, inclinando su rostro encantado hacia un lado.
—¡Ah! —riecita—. ¡Avanzamos! ¡Avanzamos! ¿No es así?
“Tal vez. ¿Recuerda si esta Rose Rubury estaba en la casa el domingo por la noche, digamos que entre las once y las doce?”
“Sí lo recuerdo. Lo era. Lo sé con certeza. Mi querida esposa no se sentía bien esa noche. Mi adorada había salido temprano esa mañana de domingo, diciendo que iba a dar un paseo por el campo con unos amigos —qué amigos, no lo sé.