igual de natural. Ninguno de sus otros rasgos cambió. Su voz sonaba suavemente fría.
—Lo siento —dijo ella—. La pregunta no me transmite nada.
—Ese es el quid —expliqué—. La acuso de complicidad en el saqueo de Couffignal y en los asesinatos que lo acompañaron. Y le pregunto dónde ha ocultado el botín.
Lentamente se puso de pie, levantó la barbilla y me miró desde al menos una milla de altura.
—¿Cómo te atreves? ¿Cómo te atreves a hablarme así a mí, un Zhukovski!
“¡No me importa si eres uno de los hermanos Smith!”
Inclinándome hacia adelante, había apoyado mi tobillo torcido contra una de las patas de la silla, y la agonía resultante no mejoró mi genio.
“Para los efectos de esta conversación, eres un ladrón y un asesino”.
Su cuerpo fuerte y esbelto se convirtió en el cuerpo de un animal flaco y agazapado. Su rostro blanco se convirtió en el rostro de un animal enfurecido. Una mano —ahora garra— barrió hacia el pesado bolsillo de su chaqueta.
Luego, antes de que me hubiera dado tiempo a pestañear —aunque mi vida parecía depender de que no lo hiciera—, el animal salvaje se había desvanecido. De su interior —y ahora sé de dónde sacaron sus ideas los escritores de los viejos cuentos de hadas— resurgió la princesa, serena, erguida y alta.
Se sentó, cruzó los tobillos, apoyó un codo en el reposabrazos de su sillón, recostó la barbilla en el dorso de esa mano y me miró a la cara con curiosidad.