Llamando a la agencia, me comuniqué con Dick Foley y le pedí que se encontrara conmigo en Ellis y Market de inmediato. Luego le devolví el teléfono al capitán, le dije «Hasta luego» y subí a la zona alta de la ciudad para cumplir con mis citas.
Dick Foley estaba en su esquina cuando llegué. Era un canadiense moreno que medía casi un metro cincuenta con sus zapatos de tacón alto, pesaba menos de cuarenta y cinco kilos, hablaba como el telegrama de un escocés y habría podido seguir la sombra de una gota de agua salada desde el Golden Gate hasta Hong Kong sin perderla nunca de vista.
—¿Conoces a Angel Grace Cardigan? —le pregunté.
Se ahorró una palabra negando con la cabeza.
“Voy a encontrarme con ella en la estación de teléfonos. Cuando termine, quédate detrás de ella. Es lista y estará buscándote, así que no va a ser pan comido, pero haz lo que puedas”.
A Dick se le cayeron las comisuras de los labios y le dio uno de sus raros ataques de locuacidad.
“Cuanto más duro miran, más fáciles son”, dijo.
Él me seguía los pasos mientras yo subía a la estación. Angel Grace estaba de pie en el umbral. Su rostro estaba más huraño de lo que jamás se lo había visto y, por lo tanto, menos hermoso, salvo por sus ojos verdes, que guardaban demasiado fuego para la hurañez. Tenía un periódico enrollado en una mano. No habló, ni sonrió, ni inclinó la cabeza.
—Iremos a lo de Charley, donde podemos hablar —le dije, guiándola más allá de Dick Foley.
No saqué de ella ni una sola palabra hasta que estuvimos sentados frente a frente en el reservado del restaurante, y el camarero se marchó con