puñado de pelo mojado con la izquierda, colgándome de él. Él sacudió la cabeza y me arrastró, haciéndome perder los pies en el suelo.
Me dio un puñetazo en el costado y sentí que las costillas y las tripas se me aplastaban juntas como hojas en un libro.
Lancé un puñetazo contra la nuca de su cuello. Eso le molestó. Emitió un gruñido desde lo más profundo del pecho, me estrujó el hombro con la mano izquierda y me tiró un tajo con la pistola en la derecha.
Le di una patada en alguna parte y le volví a dar un puñetazo en el cuello.
Calle abajo, en el Embarcadero, sonaba un silbato de policía. Los hombres corrían calle arriba por First Street hacia nosotros.
McCloor resopló como una locomotora y me arrojó lejos de él.
No quería soltarme. Intenté aferrarme. Me arrojó lejos de él y salió corriendo calle arriba.
Me incorporé a tropezones y corrí tras él, sacando la escopeta a rastras.
En la primera esquina se detuvo para dispararme metal: tres tiros. Yo le devolví uno. Ninguno de los cuatro dio en el blanco.
Desapareció al doblar la esquina. Di un rodeo amplio al doblarla, para hacer que fallara por si estaba pegado a la pared esperándome. No estaba. Estaba a treinta metros, entrando en un espacio entre dos almacenes. Entré tras él, y salí tras él por el otro extremo, ganando terreno con mis ochenta y cinco kilos en comparación con los ciento diez que él llevaba.
Cruzó una calle, doblando hacia arriba, alejándose del muelle. Había una luz en la esquina. Cuando entré en su fulgor, giró en redondo y me apuntó con su pistola. No le oí hacer clic, pero supe que lo había hecho cuando me la arrojó. La