Paget me enseñó la fotografía. Un trozo de papel chamuscado del tamaño de una moneda de medio dólar, al parecer lo único que no se había quemado de la imagen original. Era el rostro de Ruth Banbrock. Había poco margen para dudarlo. Tenía una expresión extrañamente exaltada —casi embriagada—, y sus ojos eran más grandes que en las otras fotografías suyas que había visto. Pero era su rostro.
—Dice que lo encontró anteayer —explicó Paget con sequedad, haciendo un gesto de afirmación hacia el italiano—. El viento se lo arrojó contra el pie cuando caminaba por un trozo de camino cerca de su casa. Lo recogió y se lo metió en el bolsillo, según dice, sin ninguna razón en particular, supongo, excepto tal vez porque a los guineas les gustan las imágenes.
Se detuvo a contemplar al italiano meditativo. El italiano asintió con la cabeza enérgicamente.
—De todos modos —continuó el sub comisario—, esta mañana estuvo en el pueblo y vio las fotos de los periódicos de ’Frisco. Así que vino aquí y se lo contó a Tom. Tom y yo decidimos que lo mejor era llamar a su agencia, ya que los periódicos decían que usted estaba en el caso.
Miré el italiano.
Paget, leyéndome el pensamiento, explicó:
—Cereghino vive por las colinas. Tiene un rancho de uvas por ahí. Lleva aquí cinco o seis años y no ha matado a nadie que yo sepa.
—¿Recuerdas el lugar donde encontraste la fotografía? —le pregunté al italiano.
Su sonrisa se ensanchó bajo el bigote, y su cabeza subió y bajó.
“Claro que sí, me acuerdo de ese lugar”.
—Vamos allí —le sugerí a Paget.