“Nadie.”
Cogió al perro con ambas manos, besándole la cabeza esponjosa y manchada, susurrándole palabras afectuosas en un idioma que no tenía ningún sentido para mí.
—¿Tus amigos —la gente con la que tuviste la discusión esta noche— saben dónde vives? —pregunté.
Ya sabía que lo hacían. Quería ver qué sabía ella.
Soltó al perro como si lo hubiera olvidado, y frunció el ceño.
—Eso no lo sé —dijo despacio—. Aun así, podría ser. Si es así...
Se estremeció, giró sobre sus talones y empujó la puerta del vestíbulo hasta cerrarla con violencia.
“Es posible que hayan estado aquí esta tarde”, continuó ella.
“Frana se ha encerrado antes en armarios, pero le temo a todo. Soy como una cobarde. ¿Pero no hay nadie aquí ahora?”
—Nadie —le aseguré de nuevo.
Entramos en la salita. Tuve la primera oportunidad de verla bien cuando se quitó el sombrero y la capa oscura.
Era un tanto baja de estatura, una mujer de piel morena y treinta años con un vestido de un naranja intenso. Era tan morena como una india, de hombros marrones, desnudos, redondos y caídos, con manos y pies diminutos, los dedos cargados de anillos. Su nariz era fina y aguileña, su boca de labios carnosos y rojos, y sus ojos —alargados y de pestañas espesas— tenían una estrechez extraordinaria.