Faltaba poco para las dos de la mañana cuando volví a tomar Market Street y subí a la oficina. Fiske, que cubre la agencia por la noche, dijo que Jack Counihan no se había comunicado y que no había llegado nada más. Le pedí que me despertara a un agente y, en diez o quince minutos, se las arregló para sacar a Mickey Linehan de la cama y ponerlo al teléfono.
—Escucha, Mickey —dije—, te he escogido la esquinita más agradable para que te pares el resto de la noche. Así que abróchate los pañales y camina hacia allá, ¿quieres?
Entre sus regaños y maldiciones, le di el nombre y el número del hotel de la calle Stockton, describí a Red O’Leary y le dije en qué casillero se había colocado la nota.
—Puede que no sea la casa de Red, pero vale la pena correr el riesgo —concluí—. Si lo atrapan, traten de no perderlo antes de que pueda mandar a alguien para que se los quite de encima.
Colgué durante la erupción de groserías que trajo este insulto.
El Salón de Justicia estaba animado cuando llegué a él, aunque todavía nadie había intentado sacudir la prisión de arriba. A cada pocos minutos traían nuevos lotes de sospechosos. Había policías con y sin uniforme por todas partes. El departamento de detectives era una colmena.
Intercambiando información con los detectives de policía, les hablé del muchacho armenio. Estábamos organizando un grupo para visitar los restos cuando la puerta del capitán se abrió y el teniente Duff entró en la sala de reuniones.
“¡Allez! ¡Oop!”, dijo, señalando con un dedo grueso a O’Gar, Tully, Reeder, Hunt y a mí. “Hay algo que vale la pena ver en Fillmore”.
Lo seguimos hasta un automóvil.