Joplin tenía una multitud de aduladores dispuestos a jurar cualquier cosa que él les dijera sin pestañear. Habría una docena de supuestos testigos de su presencia en el porche trasero.
Así que lo único que me quedaba por hacer era dar por sentado que Porky iba con la verdad por delante conmigo.
—¿Has visto a Dick Foley? —le pregunté, ya que Dick venía pisándole los talones a Kilcourse.
“No.”
“Busca por ahí y mira si lo encuentras. Dile que he ido a hablar con Joplin, y dile que suba. Luego puedes quedarte por aquí donde pueda localizarte si te necesito”.
Entré por una ventana francesa, crucé una pista de baile vacía y subí por las escaleras que conducían a la vivienda de Tin-Star Joplin, en la segunda planta del fondo. Conocía el camino, ya que había estado allí antes. Joplin y yo éramos viejos amigos.
Subía ahora para ofrecerles un camastro por si sonaba la flauta y salía algo bueno de aquello, aunque sabía que no tenía pruebas contra ninguno. Podría habérselas apañado para cargarle algo a la chica, por supuesto, pero no sin airear el hecho de que el poeta muerto le había falsificado la firma a su cuñado. Y eso no servía.
—Adelante —respondió una voz grave y familiar cuando llamé a la puerta de la sala de estar de Joplin.
Empujé la puerta y entré.
Tin-Star Joplin estaba de pie en medio de la estancia: un exburglar de cuerpo fornido, hombros desproporcionadamente gruesos y una cara de caballo inexpresiva.