Deslicé el cupé hasta esa esquina y esperé.
Pasó media hora.
Tres cuartos.
El Chico Whosis bajó los escalones de la entrada y caminó hacia mí, abrochándose el abrigo y levantándose el cuello mientras avanzaba, con la cabeza inclinada contra la oblicuidad de la lluvia.
Un Cadillac de turismo negro con cortinillas apareció por detrás de mí, un coche que creía haber estado aparcado cerca del Ayuntamiento cuando traje mi planta aquí.
Se curvó alrededor de mi cupé, se deslizó con desenfreno sin cadenas hacia la acera, volvió a derrapar, tomando velocidad de algún modo sobre el pavimento mojado.
Una cortina se desprendió con violencia bajo la lluvia.
Del interior surgieron pálidos destellos de fuego. La voz amarga de una pistola de pequeño calibre. Siete veces.
El sombrero mojado del Chiquilín flotó alejándose de su cabeza: un ascenso lento, parecido a un globo.
El muchacho no tenía nada de lento para moverse.