Correl ya no tenía nada para mí—nada que pudiera sacarle, de todos modos.
La muchacha de la recepción en las oficinas de Alfred Banbrock en el Shoreman’s Building me dijo que él estaba en una reunión. Envié mi nombre. Salió de la reunión para llevarme a su despacho privado. Su rostro cansado estaba lleno de preguntas.
No lo hice esperar por las respuestas.
Era un hombre hecho y derecho.
No anduve con rodeos ante las malas noticias.
“Las cosas han tomado un giro muy malo”, dije tan pronto como nos quedamos encerrados juntos. “Creo que tendremos que acudir a la policía y a los periódicos en busca de ayuda. Una señora Correll, amiga de sus hijas, me mintió cuando la interrogué ayer. Anoche se suicidó”.
“¿Irma Correll? ¿Suicidio?”
“¿La conocías?”
“¡Sí! ¡Íntimamente! Ella era... esto es, era una gran amiga de mi esposa y de mis hijas. ¿Se suicidó?”
“Sí. Veneno. Anoche. ¿Qué relación tiene ella con la desaparición de tus hijas?”
—¿Dónde? —repitió—. No lo sé. ¿Tiene que encajar?
“Creo que debe de hacerlo. Me dijo que no había visto a sus hijas en un par de semanas. Su marido me acaba de decir que estaban hablando con él cuando llegó a casa del banco el miércoles pasado por la tarde. Parecía nerviosa cuando la interrogué. Se suicidó poco después. Apenas hay duda de que encaja en alguna parte”.