El reventacraneos había abatido al muchacho con un golpe en la sien y lo había estrangulado hasta darlo por muerto. Pero el chiquillo había recuperado el conocimiento lo suficiente como para gritar, aunque no lo suficiente como para evitar gritar. El reventacraneos había regresado para terminar el trabajo con un cuchillo. Tres franjas en la ropa de cama indicaban dónde se había limpiado el cuchillo.
El forro de los bolsillos del muchacho sobresalía. El rompecráneos los había vuelto del revés. Registré su ropa, pero sin más suerte de la esperada: el asesino se lo había llevado todo. La habitación no me dio nada: unas pocas prendas, pero ni una sola cosa de la que se pudiera exprimir información.
Terminado mi fisgoneo, me detuve en el centro de la habitación, rascándome la barbilla y meditando.
En el pasillo crujió una tabla del suelo. Tres pasos atrás con mis tacones de goma me metieron en el armario mohoso, arrastrando la puerta hasta dejarla cerrada a falta de medio pulgada tras de mí.
Unos nudillos llamaron a la puerta de la habitación mientras me quitaba la pistola de la cartuchera. Los nudillos volvieron a llamar y una voz femenina dijo: «¡Chico, oh, chico!». Ni los nudillos ni la voz eran fuertes. El pestillo hizo clic al girar el pomo. La puerta se abrió y dejó en el marco a la chica de ojos esquivos a la que Angel Grace había llamado Sylvia Yount.
Sus ojos perdieron la inquietud por la sorpresa al posarse en el muchacho.
«¡Santo infierno!», exclamó ella, y desapareció.
Estaba medio fuera del armario cuando la oí regresar de puntillas. De nuevo en mi agujero, esperé, con el ojo pegado a la rendija. Entró con