Mi siguiente jugada consistía en peinar las inmediaciones del lugar donde habían robado el coche y de donde lo habían abandonado, y luego entrevistar a los testigos. El hecho de que la policía hubiera recorrido este terreno sin fruto hacía improbable que encontrara algo de valor; pero no podía saltarme estas cosas por ese motivo. El noventa y nueve por ciento del trabajo de detective es una recopilación paciente de detalles, y tus detalles deben conseguirse lo más de primera mano posible, sin importar quién más haya trabajado el territorio antes que tú.
Antes de explorar este ángulo, sin embargo, decidí pasar por la imprenta del difunto —a solo tres cuadras del Palacio de Justicia— para ver si alguno de sus empleados había oído algo que pudiera ayudarme.
El establecimiento de Newhouse ocupaba la planta baja de un pequeño edificio en la calle California, entre Kearny y Montgomery. Al frente se había separado una pequeña oficina mediante un tabique, con una puerta de comunicación que conducía a la sala de prensas en la parte trasera.
El único ocupante de la pequeña oficina, cuando entré desde la calle, era un hombre rubio, bajito, regordete y de aspecto preocupado, de unos cuarenta años, que estaba sentado al escritorio en mangas de camisa, comprobando cifras en un libro mayor contra otras en un montón de papeles frente a él.
Me presenté, diciéndole que era un agente de la Continental Detective Agency, interesado en la muerte de Newhouse. Me dijo que se llamaba Ben Soules y que era el capataz de Newhouse. Estrechamos las manos y luego me indicó con un gesto una silla al otro lado del escritorio; apartó los papeles y el libro en los que había estado trabajando, y se rascó la cabeza con repugnancia con el lápiz que tenía en la mano.