seguido a Bernie esa noche. Tuve miedo de que pensara que lo había matado, y de que me entregara a la policía si se lo contaba todo. ¡Y ahora sí lo cree! ¡Y hará que me arresten! ¡Y me ahorcarán! ¡Lo sé! ¡Lo sé!
Empezó a balancearse frenéticamente de un lado a otro en su silla.
—Ch‑h‑h —la calmé—. Aún no estás detenida. Ch‑h‑h.
No sabía qué pensar de su historia. El problema con estas mujeres nerviosas e histéricas es que resulta imposible saber cuándo mienten y cuándo dicen la verdad a menos que se cuente con pruebas externas; la mitad de las veces ni ellas mismas lo saben.
—Cuando oyó el disparo —continué cuando ella se hubo calmado un poco—, ¿iba caminando hacia el norte por Jones, entre Bush y Pine? ¿Podía ver la esquina de Pine y Jones?
“Sí—claramente.”
“¿Ves a alguien?”
“No—hasta que llegué a la esquina y miré hacia Pine Street. Entonces vi a un policía inclinado sobre Bernie, y a dos hombres que caminaban hacia ellos”.
“¿Dónde estaban los dos hombres?”
“En la calle Pine, al este de Jones. No llevaban sombreros puestos, como si hubieran salido de una casa al oír el disparo”.
“¿Algún automóvil a la vista antes o después de escuchar el disparo?”
“No vi ni oí ninguno.”
—Tengo algunas preguntas más, señora Gilmore —dije—; pero ahora tengo prisa. Por favor, no salga hasta que vuelva a saber de mí.