Se inclinó sobre la mesa y recogí los pies. Parecía que iba a necesitarlos para desplazarme.
“Te traigo un—”
La chica se me escurrió de las manos y lo calló.
—Lo mío es licor —dijo ella tajante.
Gruñó, miró del uno al otro, me volvió a enseñar sus dientes sucios y se alejó.
—¿Quién es tu amigo?
«Más te vale dejarlo en paz», me aconsejó, sin responder a mi pregunta.
Luego volvió a deslizar su cuchillo en su escondite bajo la falda y se giró para mirarme.
—¿Y ahora a qué se debe todo esto de que Ed está en problemas?
«¿Leíste sobre el asesinato en los periódicos?»
“Sí.”
—Entonces no deberías necesitar un mapa —dije—. La única salida de Ed es echarte la culpa. Pero dudo que pueda salirse con la suya. Si no puede, está frito.
—¡Estás loco! —exclamó ella—. No estabas tan borracho como para no saber que los dos estábamos aquí contigo cuando se cometió el asesinato.
—No estoy lo suficientemente loco como para pensar que eso pruebe algo —la corregí—. Pero sí lo suficientemente loco como para esperar volver a San Francisco con el asesino en mi muñeca.