no estaban directamente voladizas, y tendrían de ochocientos a mil pies de altura, según comprobamos después mediante medición. El suelo era un cúmulo de enormes rocas, grandes pedazos de piedra que se habían desprendido de lo alto hacía eras y que la prolongada acción del agua había desgastado hasta redondearlos y alisarlos como guijarros. Muchas eran tan grandes como almiares, y aun así yacían amontonadas unas sobre otras como una carga de grava. No había dónde apoyar el caballo entre aquellas piedras lisas, así que lo dejé con las patas atadas y seguí solo un trecho, tan solo para ver cómo era aquello. Tenía los ojos fijos en el suelo; un mal paso allí podía dejar a uno lisiado.
Era una subida tan empinada que pronto sudaba copiosamente bajo mi ropa húmeda. Al detener anular el paso para tomar aliento, casualmente alcé la vista hacia la pared del cañón. Ojalá pudiera contarles lo que vi allí, tal como lo vi, en aquella primera mañana, a través de un velo de nieve que caía ligera. Muy arriba de mí, a unos mil pies de altura, incrustada en una gran caverna en la fachada del acantilado, vi una pequeña ciudad de piedra, dormida. Estaba tan quieta como una escultura, y algo parecido a eso. Todo encajaba, parecía tener una especie de composición: casitas pálidas de piedra que se acurrucaban unas junto a otras, percha sobre percha, con techos planos, ventanas estrechas, muros rectos y, en medio del grupo, una torre redonda.
Era de proporciones bellísimas, aquella torre, ensanchándose un poco por encima de la base para volverse esbelta de nuevo. Había algo simétrico y poderoso en la prominencia de la mampostería. La torre era lo magnífico que mantenía unido todo el revoltijo de casas y les daba sentido. Era de color rojo, aun en aquel día gris. A la luz del sol tenía el color de las hojas de roble en invierno. Una franja de cedros crecía a lo longo del borde de la caverna, a modo de jardín. Eran los únicos seres vivos. Tanta quietud, silencio y reposo: