curtidas con el vellón. Puede que fuesen ovejas de las montañas; la meseta estaba llena de ellas. Hablamos de dispararle a una para conseguir carne, pero nunca lo hicimos. Cuando una oveja de montaña sale a una repisa a cientos de pies por encima de ti, con sus cuernos en forma de trompeta, hay algo noble en ella; parece un sacerdote. No queríamos dispararles ni hacerlos huidizos. Nos gustaba verlos. Matábamos a una vaca salvaje cuando queríamos carne fresca.
Al fin dimנו con uno de los habitantes originales: no un esqueleto, sino un cuerpo humano seco, una mujer.
No estaba en la Ciudad del Acantilado; la encontramos en un grupito de casas encajadas en un alto arco al que llamábamos el Nido del Águila. Yacía sobre una esterilla de yuca, parcialmente cubierta de harapos, y se había secado hasta convertirse en momia en aquel aire sediento.
Pensamos que la habían asesinado; tenía una gran herida en el costado y las costillas sobresalían a través de la carne seca. Tenía la boca abierta como si estuviera gritando, y su rostro, a través de todos aquellos años, había conservado una expresión de agonía terrible.
Le faltaba parte de la nariz, pero le sobraban los dientes, ni uno solo perdido, y una gran mata de cabello negro y áspero. Sus dientes eran blancos y regulares, y tan poco desgastados que deducimos que debía de ser una mujer joven.
Henry la bautizó como la Madre Eva, y así la llamábamos. La envolvimos en una manta y la bajamos con muchísimo cuidado, y la guardamos en una cámara de la Ciudad del Acantilado.
Sí, encontramos otros tres cuerpos, pero después. Un día, trabajando en la Ciudad del Acantilado, dimos con una losa de piedra en un extremo de la caverna que parecía conducir directamente a