Blake y yo llegamos juntos a la mesa por primera vez a principios de mayo. Llevábamos con nosotros toda la comida que pudimos, y un hacha y una pala.
Nos tomó varios días encontrar un sendero que iba desde el fondo del cañón de cajón hasta la Ciudad de los Acantilados. Había brechas en él; estaba interrumpido por repisas demasiado empinadas para que un hombre las trepara.
Tendido junto a una de estas, encontramos un viejo tronco de cedro seco, con muescas para los dedos talladas en él. Aquella fue una clara sugerencia. Derribamos algunos árboles y los arrojamos sobre los tramos rotos del camino.
Hacia el final de la semana, cuando nuestras provisiones empezaban a escasear, dimos el último tramo de nuestra subida y pisamos la repisa que era el suelo de la Ciudad de los Acantilados.
Frente al grupo de edificios había un espacio abierto, como un patio. A lo largo del borde exterior de este patio corría un murete de piedra.
En algunos lugares el muro se había derrumbado por el clima, pero los edificios mismos se encontraban tan retirados bajo la cornisa rocosa que la lluvia jamás los había golpeado. En las tormentas eléctricas he visto el agua caer a cántaros por la fachada de aquella caverna sin que una sola gota tocara el poblado.
El patio no estaba ahogado por la vegetación, pues no había tierra. Era roca desnuda, con unos cuantos cedros viejos y de copa achatada que crecían de las grietas, y un poco de hierba pálida. Pero todo parecía abierto y limpio, y las piedras, lo recuerdo, estaban tibias al tacto, lisas y agradables al tacto.