Kathleen entró lentamente en su habitación. Tardó muchísimo rato—tal vez diez minutos reales. Cuando regresó, tenía los bordes de los ojos rojos. Llevaba cuatro cajas grandes de cartón, atadas con cordel. St. Peter se levantó de un salto, tomó el paquete y comenzó a deshacer el cordel. Abrió la primera y sacó una estola marrón.
—¿Qué es, visón?
“No, es marta de la bahía de Hudson”.
“Muy bonito”. Le puso el cuello alrededor del cuello y se retiró para mirarlo.
Pero tras una violenta lucha, Kathleen se derrumbó. Se quitó la piel de encima y enterró la cara en un pañuelo nuevo.
“Lo siento mucho, papá, pero hoy no sirve de nada. No quiero ningún abrigo de pieles, de verdad. Ella me lo arruina todo”.
—¡Ay, querida mía, querida mía, me haces muchísimo daño!
San Pedro posó sus manos con ternura sobre su suave cabello color avellana. —Afróntalo con franqueza, Kitty; no debes, no puedes ser envidiosa. Es autodestrucción.
“No puedo evitarlo, Padre. Siento envidia. Creo que no la sentiría si me dejara en paz, pero viene aquí con su magnificencia y le quita la vida a todas nuestras pequeñas y pobres cosas. Todo el mundo sabe que es rica, ¿por qué tiene que restregárnoslo todo el tiempo?”
—Pero, querida Kitty, ¿no pretenderás que vuelva a su casa a cambiarse de abrigo antes de venir a verte?
“Oh, no es eso, padre, ¡es todo! Ya sabe que en casa nunca nos tuvimos envidia la una a la otra. Siempre estuve orgullosa de su belleza y su buen