triángulo de arena que se adentraba en el agua, con una caseta de baño y siete pinos desgreñados. Scott tuvo que entretenerse con el coche, y el Profesor ya se había desnudado y estaba en el agua antes que él.
Cuando McGregor estuvo listo para entrar, su suegro se encontraba a cierta distancia, nadando con brazada de costado, con la cabeza y los hombros bien fuera del agua. Llevaba en la cabeza una visera de goma de las que siempre traía de Francia en grandes cantidades. Esta era bermejo brillante y parecía una continuación de su carne—sus brazos y su espalda estaban tostados de un profundo color terracota debido a un verano en el lago. Su cabeza y sus poderosos brazos extendidos formaban un fuerte patrón rojo contra el azul purpúreo del agua. La visera era pintoresca—su cabeza lucía revestida, pequeña e intensamente viva, como las cabezas de los guerreros en el friso del Partenón con sus cascos ceñidos y arcaicos.
A las cinco, St. Peter y McGregor estaban vestidos y tendidos en la arena, envueltos en sus abrigos, fumando. De repente, Scott comenzó a reírse entre dientes.
“Oh, profesor, ¿conoce a su amigo inglés, Sir Edgar Spilling? El día después de que lo conocí en su casa, vino a mi oficina en el Herald para conseguir algunos datos que usted había sido demasiado modesto para darle. Cuando se iba, se quedó mirando uno de esos carteles con lemas que tengo sobre mi escritorio, No golpee, y dijo: «¿Puedo preguntar por qué no tiene ese aviso en el exterior de su puerta? No observé ninguna otra forma de entrar». Nunca lo pillan, ¿verdad? Realmente fue a ver la finca de Marsellus; parecía interesado. Doctor, ¿van a dejar que llamen a ese lugar como a Tom?”
“Querido muchacho, ¿cómo puedo evitarlo?”
—Bueno, seguro que la idea no te gusta, ¿verdad?