—No tengo nada que dar —masculló la mujer con fiereza, resistiéndose en cada palmo.
—Si se niega a explicarme las cosas, tendrá que vérselas con la policía —dijo sir Frank, poniéndose en pie y dirigiéndose hacia la puerta.
La señora Jasher se abalanzó hacia delante y se aferró a él.
“¡Por el amor de Dios, no lo hagas!”
—¿Entonces me lo explicarás? ¿Me lo dirás?
—¿El qué?
“Who murdered Sidney Bolton.”
—No lo sé. Lo juro, no lo sé —exclamó con fiebre.
—Eso es ridículo —dijo Random con frialdad—. Dice en esta carta que puede colgarme o salvarme. Como sabe que soy inocente, debe de saber quién es el culpable.
—Todo es un farol. No sé nada —dijo la señora Jasher, soltando su brazo y dejándose caer en el sofá—. Solo quería conseguir dinero.
—Cinco mil libras, ¿eh? Un encargo bastante fuerte —se burló Random, guardándose la carta en el bolsillo—. No pediría esa suma a cambio de nada: debe de estar al tanto de la verdad. Sospechaba de mucha gente, señora Jasher, pero de usted jamás.
La mujer se levantó y abrió los brazos de par en par.
“No”, dijo con voz profunda, y luchando como una rata arrinconada. “Los engañé a todos para que bajaran aquí. Sir Frank, les diré la verdad”.
“¿Sobre el asesinato?”