Lucy volvió a hacer un puchero y con desdén.
—Como si alguna vez lo hiciera —dijo ella.
“Bueno, no lo sé. Random es militar y baronet; apuesto y simpático, con cierto talento. ¿Qué objeción le puedes encontrar a semejante partido?”
—Una objeción insuperable; no eres tú, Archie, querido.
—Mjum, el adjetivo parece ser una ocurrencia tardía —gruñó el soltero; luego, cuando ella se limitó a reírse de forma burlona al modo de las mujeres, añadió con mal humor:
—No, por Júpiter, Random no soy yo, de ninguna manera. No soy más que un pobre artista sin fama ni posición, que lucha por trescientas libras al año para ganarse un mezquino reconocimiento.
“Bastante para uno, criatura codiciosa”.
—¿Y para dos? —preguntó en voz baja.
“Más que suficiente.”
“¡Oh, tonterías, tonterías, tonterías!”
“¡Cómo! ¿cuando estoy comprometida contigo? Los actos hablan mucho más alto que las palabras,
señor Archibald Hope. Te amo más que al dinero”.
“¡Ángel! ¡ángel!”
—Dijiste que yo era una mujer hace un momento. ¿Qué, quieres decir?
“Esto”, y besó sus labios dispuestos en el callejón, que estaba vacío salvo por mirlos y escarabajos.
“¿Es alguna explicación una explicación clara?”