—¡Puaj! —el pañuelo de la señora Jasher volvió a irse a la boca—. No diga más, profesor; su plato suena horrible. No deseo comerlo y convertirme en momia antes de tiempo.
—Serías una momia realmente hermosa —dijo Braddock, profiriendo lo que él creía que era un cumplido—; y, si llegaras a morir, sin duda me encargaré de tu embalsamamiento, si prefieres eso a la cremación.
—¡Hombre terrible! —exclamó la viuda, poniéndose pálida y retrocediendo—. ¡Vaya, si de verdad creo que le gustaría verme empaquetada en uno de esos repugnantes ataúdes!
“¡Repugnante!”, exclamó el indignado Profesor, golpeando una de las vitrinas de colores brillantes. “¿Puede llamar repugnante a un espécimen de arte sepulcral tan hermoso? Mire los colores, la regularidad de los jeroglíficos; vamos, la historia del difunto está expuesta en esta magnífica serie de imágenes”.
Se acomodó el pince-nez y comenzó a leer: “El osiriano, Scemiophis —ese es un nombre de mujer, señora Jasher— que—”
—No quiero que escriban mi historia sobre mi ataúd —interrumpió la viuda histéricamente, pues esta plática fúnebre la asustaba—. Haría falta mucho más espacio que el de un sarcófago de momia para escribirla. Mi vida ha sido volcánica, se lo aseguro. A propósito —añadió apresuradamente, al ver que Braddock estaba a punto de reanudar la lectura—, hábleme de su momia inca. ¿Ya ha llegado?
El Profesor siguió inmediatamente la falsa pista. «Todavía no —dijo enérgicamente, frotándose las manos tersas—, pero dentro de tres días espero que El Buzo esté en Muelle Norte, y Sidney traerá la momia hasta aquí. La desempacaré de inmediato y aprenderé exactamente cómo los antiguos peruanos embalsamaban a sus muertos. Sin duda aprendieron el arte de...»