A propósito, vi aquí a uno de los criados de las Pirámides. Espero que el tonto no vaya a su casa y le dé un susto de muerte a Lucy”.
“Vaya a las Pirámides y encuéntrela —sugirió Sir Frank—. La señora Jasher sigue inconsciente, y así estará durante horas, según me dice el médico”.
“Es demasiado tarde para ir a las Pirámides, Random”.
“Si se enteran de esta nueva tragedia allá, apuesto a que no están en la cama”.
Hope asintió.
—Aun así, me quedaré aquí hasta que la señora Jasher pueda hablar —dijo, y se sentó a fumar con Random en el comedor, por ser la habitación más cómoda de la casa.
El agente Painter acampó, por decirlo de algún modo, en el salón, montando guardia sobre la escena del crimen, y había colocado el biombo chino contra la ventana rota para impedir la entrada del frío. En el dormitorio, Jane y el doctor Robinson cuidaban a la mujer moribunda. Y se estaba muriendo, según el joven médico, pues no creía que fuera a vivir mucho más tiempo.
Alrededor de la solitaria casita, la neblina marina serpenteaba blanca y espesa, y la oscuridad se hizo más profunda hasta que —como suele decirse— se podía cortar con un cuchillo. Nunca hubo una vigilia tan fantasmagórica, agotadora y siniestra.
Hacia las cuatro, Hope cayó en una cabezada mientras descansaba en un sillón; pero se vio despertado de repente por una exclamación de Sir Frank, que había permanecido muy despierto, fumando un cigarro tras otro. En un instante el artista se puso de pie, alerta y de mente ágil.
«¿Qué es?»