Sillas, mesas y biombos también habían sido volcados, y la única ventana tenía las cortinas de tono rosado arrancadas y los cristales rotos, mostrando con demasiada claridad la vía por la cual el asesino había escapado. Y que el hombre que había atacado a la señora Jasher era un asesino se podía ver por el hilo de sangre que brotaba lentamente del pecho de la señora Jasher. Aparentemente la habían apuñalado en los pulmones, pues la herida estaba en el costado derecho. Allí yacía, la pobrecita, con sus galas baratas y chillonas, arrugada, machacada y magullada, muerta entre las ruinas de su hogar. Jane volvió a gritar de inmediato.
—Detenla, Hope —gritó Random, que estaba arrodillado junto al cuerpo y le palpaba el corazón—. La señora Jasher no ha muerto. Calla la boca, mujer, y ve a buscar un médico.
Esto iba dirigido a Jane, quien, al verse impedida de gritar, comenzó a sollozar.
—Será mejor que me vaya —dijo Hope rápidamente—; e iré al Fuerte y daré la alarma a los hombres. Quizá puedan atrapar al hombre.
—¿Puedes describirlo?
—Por supuesto que no —dijo Archie con indignación—. Solo alcancé a verle un destello a la débil luz de una cerilla. Luego saltó por la ventana y yo tras él. Intenté atraparlo, pero lo perdí en la niebla. No tengo la más remota idea de cómo es.
—¿Entonces cómo va a arrestarlo nadie? —espetó Random, levantando la cabeza de la señora Jasher—. Dé la alarma que quiera, pero corra hacia el pueblo en busca de Robinson. Debemos salvar la vida de esta pobre mujer, aunque solo sea para saber quién la mató.
—Pero aún no está muerta, aún no está muerta —lamentó Jane, aplaudiendo, mientras Hope, sabiendo el valor del tiempo, salió