—¿Quién, en nombre del cielo, es el hombre? —preguntó Random, poniéndose de pie con impaciencia. Pero la señora Jasher había caído hacia atrás en un desmayo, y Robinson volvía a proporcionarle brandy.
—Más os vale salir de la habitación a los dos —dijo—, o no puedo hacerme responsable de su vida.
—Debo quedarme y saber la verdad —dijo Random con determinación—, y tú, Hope, ve al salón y busca esa confesión. Está en el escritorio, tal como dijo, en hojas sueltas. Sin duda era la confesión que el hombre al que se refiere trató de conseguir cuando regresó por segunda vez. Puede hacer otro intento, o Painter puede quedarse dormido. ¡Date prisa! ¡Date prisa!
Archie no necesitó que se lo repitieran, pues comprendía lo que dependía de la obtención de la confesión. Salió sigilosamente de la habitación, cerrando la puerta tras de sí. Por muy leve que fuera el sonido, la señora Jasher lo oyó y abrió los ojos.
—No te vayas, Random —dijo ella débilmente—. Aún tengo mucho que decir, aunque la confesión te lo dirá todo. Siento a medias haberlo puesto por escrito —al menos lo sentía— y tal vez lo habría quemado de no haber tenido este accidente.
“¡Accidente!”, repitió sir Frank con desdén. “Asesinato, querrás decir”.
La siniestra palabra galvanizó a la mujer moribunda con una súbita y fuerte vida, y volvió a incorporarse en la cama.
«¡Asesinato! Sí, es un asesinato», gritó con fuerza. «Mató a Sidney Bolton para quedarse con las esmeraldas, y me mató a mí para obligarme a cerrar la boca».
—¿Quién te ha apuñalado? ¡Habla! ¡Habla! —gritó Random con ansiedad.