podría haber pertenecido a un boxeador. Sin embargo, la redondez de Braddock disipaba en gran medida su aspecto agresivo. Este era sin duda latente, pero solo floraba a la superficie cuando discutía con algún colega sabio a propósito de algún habitante de las tumbas de Tebas. A la suave luz de la lámpara parecía un querubín combativo y era una lástima —por el bien del arte— que el rostro rosado y sin vello no coronara un par de alas en lugar de un traje de etiqueta ajado y mal ajustado.
“No es tan tonto como parece”, pensó la señora Jasher, que era escocesa, aunque afirmaba ser cosmopolita. “Con sus momias le va bien, pero fuera de eso podría ser difícil de manejar. Y estas cosas”, miró a su alrededor en la habitación sombría, abarrotada de muertos y de sus pertenencias terrenales. “No creo que me apeteciera casarme con el Museo Británico. Demasiado parecido al trabajo duro, y ya no soy tan joven como antes”.
El espejo casi de cuerpo entero —uno de plata pulida que había pertenecido, hacía eones, a alguna coqueta de Menfis— desmentía este pensamiento poco halagüeño, pues la señora Jasher no aparentaba ni un día más de treinta, aunque su certificado de nacimiento la situaba en los cuarenta y cinco. A la luz de la lámpara podría haber pasado por aún más joven, tan cuidadosamente había preservado lo que le quedaba de juventud. Sin duda era algo robusta, y jamás había sido tan alta como le hubiera gustado. Pero las líneas de su regordeta figura aún se discernían en su vestido hábilmente cortado, y se llevaba a sí misma con tanta y tan poderosa dignidad que la gente pasaba por alto su mortificante estatura de poco más de cinco pies.