“Ella también está muy bien. ¿Pero Bolton...?”
—¡Ah! —Robinson pareció interesado—. ¿Ha vuelto con tu momia?
—¡Mami —bramó Braddock, pataleando como un Cupido demente—, la momia no ha llegado!
—De verdad, profesor, me sorprende —dijo el doctor con suavidad.
—Te sorprenderé más —gruñó Braddock, arrastrando a Robinson hacia el jardín y subiendo los escalones.
—¡Despacio! ¡Despacio, mi querido amigo! —dijo el doctor, que de verdad empezaba a creer que tanto saber había vuelto loco al profesor—. ¿Acaso Bolton no...?
“Bolton ha muerto, idiota”.
“¡Muerto!” El doctor casi se va de espaldas escaleras abajo.
—Asesinado. Al menos creo que está asesinado. En todo caso, llegó aquí hoy en la caja de embalaje que debería haber contenido mi momia verde. Pase y examine el cuerpo de inmediato. No —Braddock empujó al médico con la misma fiereza con la que lo había arrastrado hacia delante—, espere a que venga el agente. Quiero que vea el cuerpo primero y que observe que no se ha tocado nada. He mandado a buscar al inspector de Pierside. Habrá todo tipo de problemas —clamó Braddock con desesperación—, y mi trabajo, un trabajo importantísimo, se retrasará, solo porque a este tonto inútil de Sidney Bolton se le ocurrió que lo asesinaran —y el profesor recorría el vestíbulo de un lado a otro con furia, agitando los brazos impotentes en el aire.
“¡Buen cielo! —balbuceó Robinson, que era joven de años y algo nuevo en su profesión—, usted... usted debe de estar equivocado”.