“¡Equivocado! ¡equivocado!”, gritó Braddock con otra mirada furiosa. “Vengan a ver el cuerpo de ese pobre muchacho entonces. Está muerto, asesinado”.
“¿Por quién?”
“¡Que os ahorquen, señor, cómo he de saberlo yo?”
—¿De qué modo ha sido asesinado? ¿Apuñalado, tiroteado o...?
“No lo sé... ¡No lo sé! Qué molestia perder a un hombre como Bolton, un asistente inestimable. Qué voy a hacer sin él, la verdad es que no lo sé. Y su madre ha estado aquí, armando un escándalo terrible”.
“¿Quién puede culparla?”, dijo el doctor, recuperando el aliento. “Después de todo, es su madre, y el pobre Bolton era su único hijo”.
—¡No estoy negando la relación, maldita sea! —espetó el profesor, revuelto el cabello hasta quedarle erecto como la cresta de un loro—. ¡Pero no hacía falta que... ah! —Miró de reojo a través de la puerta abierta y luego se precipitó hacia el umbral—. Aquí vienen Hope y Painter. Pasen, pasen. Tengo al doctor aquí. Hope, usted tiene la llave. Observe, agente, que el señor Hope tiene la llave. Abra la puerta; abra la puerta y veamos qué significa este espantoso crimen.
—¿Delito, señor? —inquirió el agente, que ya había oído de labios de Hope todo cuanto se sabía, pero que ahora deseaba escuchar lo que Braddock tuviera que decir.
“Sí, un crimen: ¡un crimen, idiota! He perdido a mi momia”.
—Pero pensé, señor, que un asesinato...
«Oh, por supuesto —por supuesto», balbució el profesor, como si la muerte fuera un detalle menor.