descendía. Frío, astuto, calculador; era también, en marcado contraste con la mayoría de sus semejantes, un esclavo de esa pasión bruta que las menguantes demandas de procreación en su moribundo planeta casi han silenciado en el pecho marciano.
La idea de que la divina Dejah Thoris pudiera caer en las garras de un atavismo tan abyecto hizo brotar un sudor frío en mí. Mucho mejor sería guardar balas amigas para nosotros en el último momento, como hicieron aquellas valientes mujeres fronterizas de mi perdida tierra, que se quitaron la vida antes de caer en manos de los guerreros indios.
Mientras deambulaba por la plaza perdido en mis sombríos presentimientos, Tars Tarkas se me acercó al salir de la sala de audiencias. Su actitud hacia me era la misma, y me saludó como si no acabáramos de separarnos unos momentos antes.
—¿Dónde están sus habitaciones, John Carter? —preguntó.
—No he seleccionado ninguno —repliqué—. Me pareció mejor alojarme solo o entre los demás guerreros, y estaba esperando la oportunidad de pedirle su consejo. Como sabe —y sonreí—, aún no estoy familiarizado con todas las costumbres de los tharks.
—Ven conmigo —ordenó—, y juntos nos alejamos cruzando la plaza hacia un edificio que me alegró ver que estaba junto al ocupado por Sola y sus protegidos.
—Mis habitaciones están en el primer piso de este edificio —dijo—, y el segundo piso también está ocupado por guerreros, pero el tercer piso y los pisos superiores están desocupados; pueden elegir el que prefieran de entre ellos.
—Comprendo —continuó—, que le has entregado tu mujer al prisionero rojo. Bien, como has dicho, vuestras costumbres no son las