Había seguido este sendero tal vez unos cien pasos cuando un giro brusco a la derecha me condujo a la boca de una gran cueva. La abertura tenía unos cuatro pies de altura y de tres a cuatro pies de ancho, y en dicha abertura terminaba el sendero.
Era ya por la mañana y, con la habitual ausencia de crepúsculo que es una característica sorprendente de Arizona, se había hecho de día casi sin previo aviso.
Desmontando, tendí a Powell en el suelo, pero el más minucioso examen no logró revelar la más leve chispa de vida. Le forcé agua de mi cantimplora entre los labios muertos, le lavé la cara y le froté las manos, trabajando en él ininterrumpidamente durante la mayor parte de una hora a pesar de saber que estaba muerto.
Tenía mucho afecto por Powell; era un hombre en toda la extensión de la palabra, un pulcro caballero sureño, un amigo leal y sincero; y fue con un sentimiento de profundo dolor que finalmente desistí de mis torpes intentos de reanimación.
Dejando el cuerpo de Powell donde yacía en la cornisa, me adentré a gatas en la cueva para reconnoiter.
Encontré una gran sala, de posiblemente cien pies de diámetro y treinta o cuarenta de altura; un suelo liso y muy gastado, y muchos otros indicios de que la cueva había estado habitada en algún período remoto.
El fondo de la cueva se perdía tanto en una densa sombra que no pude distinguir si había aberturas hacia otras estancias o no.
A medida que continuaba con mi exploración, comencé a sentir que una agradable somnolencia se apoderaba de mí, la cual atribuí al cansancio de mi larga y agotadora cabalgata, y a la reacción tras la emoción del combate y la persecución. Me sentía relativamente seguro en mi