Mi caballo avanzaba prácticamente sin guía, pues yo sabía que probablemente tenía menos conocimiento de la ubicación exacta del sendero hacia el desfiladero que él, y así fue como entró en un desfiladero que conducía a la cumbre de la cordillera y no al paso que yo esperaba que me llevara al valle y a la salvación.
Es probable, sin embargo, que a este hecho deba la vida y las extraordinarias experiencias y aventuras que me sobrevinieron durante los diez años siguientes.
Mi primera noción de que iba por el buen camino —o más bien por el equivocado— me llegó cuando oí los alaridos de los salvajes que me perseguían apagarse de repente, haciéndose cada vez más débiles muy lejos a mi izquierda.
Supe entonces que habían pasado a la izquierda de la formación rocosa dentada en el borde de la meseta, a cuya derecha mi caballo me había llevado a mí y al cuerpo de Powell.
Detuve la marcha sobre un pequeño promontorio llano que dominaba el sendero abajo y a mi izquierda, y vi al grupo de salvajes perseguidores desaparecer doblando la punta de un pico vecino.
Sabía que los indios pronto descubrirían que iban por el camino equivocado y que la búsqueda se reanudaría en la dirección correcta tan pronto como localizaran mis huellas.
Había avanzado solo un poco más cuando lo que parecía ser un sendero excelente se abrió paso alrededor de la pared de un alto acantilado. El sendero era llano y bastante ancho, y conducía hacia arriba y en la dirección general a la que deseaba ir. El acantilado se alzaba varios cientos de pies a mi derecha, y a mi izquierda había una caída igual y casi perpendicular hasta el fondo de un barranco rocoso.