—¿Amistad? —respondió—. No existe tal cosa, John Carter; pero haz tu voluntad. Daré órdenes para que Sarkoja deje de molestar a la muchacha, y yo mismo me encargaré de custodiar la llave.
—A no ser que desee que yo asuma la responsabilidad —dije, sonriendo.
Me miró larga y atentamente antes de hablar.
—Si me dieran su palabra de que ni usted ni Dejah Thoris intentarán escapar hasta que hayamos llegado a salvo a la corte de Tal Hajus, podrían tener la llave y arrojar las cadenas al río Iss.
—Más valdría que tú tuvieras la llave, Tars Tarkas —repliqué.
Él sonrió y no dijo más, pero esa noche, mientras levantábamos el campamento, lo vi desatar él mismo las cadenas de Dejah Thoris.
A pesar de toda su cruel ferocidad y frialdad, había en Tars Tarkas una corriente subterránea de algo que parecía esforzarse siempre por someter. ¡Podría ser el vestigio de algún instinto humano procedente de un antepasado milenario que volvía para atormentarlo con el horror de las costumbres de su pueblo!
Al acercarme a la carroza de Dejah Thoris pasé junto a Sarkoja, y la mirada negra y venenosa que me dirigió fue el bálsamo más dulce que había sentido en muchas horas. ¡Dios, cómo me odiaba! Emanaba de ella con tanta tangibilidad que casi se habría podido cortar con una espada.
Unos momentos después la vi conversando intensamente con un guerrero llamado Zad; un bruto grande, fornido y poderoso, pero que jamás había logrado una muerte entre sus propios jefes y, por lo tanto, seguía siendo un o mad, u hombre de un solo nombre; solo podía ganar un segundo nombre con el metal de algún jefe. Era esta costumbre la que me otorgaba el derecho a los nombres de cualquiera de los jefes que había matado; de hecho, algunos de los guerreros