otro mundo, de una especie posiblemente similar, pero no idéntica a la mía. Una mujer que había nacido de un huevo, y cuyo ciclo vital podría abarcar mil años; cuya gente tenía costumbres e ideas extrañas; una mujer cuyas esperanzas, cuyos placeres, cuyos patrones de virtud, de lo correcto y lo incorrecto podían diferir de los míos tanto como los de los marcianos verdes.
Sí, fui un tonto, pero estaba enamorado, y aunque sufría la mayor miseria que jamás había conocido, no lo habría cambiado por todas las riquezas de Barsoom. Tal es el amor, y tales son los amantes dondequiera que se conoce el amor.
Para mí, Dejah Thoris era todo lo que había de perfecto; todo lo que era virtuoso, hermoso, noble y bueno. Lo creía desde el fondo de mi corazón, desde lo más profundo de mi alma aquella noche en Korad, mientras estaba sentado con las piernas cruzadas sobre mis sedas, mientras la luna más cercana de Barsoom corría por el cielo occidental hacia el horizonte e iluminaba el oro, el mármol y los mosaicos enjoyados de mi cámara milenaria; y lo creo hoy mientras estoy sentado a mi escritorio en el pequeño estudio con vistas al Hudson.
Han mediado veinte años; durante diez de ellos viví y luché por Dejah Thoris y su pueblo, y durante diez he vivido de su recuerdo.
La mañana de nuestra partida hacia Thark amaneció despejada y calurosa, como todas las mañanas marcianas, a excepción de las seis semanas en que la nieve se derrite en los polos.
Busqué a Dejah Thoris entre la multitud de carros que partían, pero me dio la espalda, y pude ver cómo la sangre roja ascendía a sus mejillas. Con la insensatez inconstante del amor, guardé silencio cuando podría haber alegado ignorancia sobre la naturaleza de mi ofensa, o al menos sobre su