La verdad es que éramos demasiado inteligentes para ellos. Nuestra brillante pero pulida conversación y nuestros gustos de alta categoría les quedaban grandes. Estaban fuera de lugar entre nosotros. Nunca deberían haber estado allí. Todos coincidieron en eso más tarde.
Interpretamos piezas de los viejos maestros alemanes. Discutimos sobre filosofía y ética. Coqueteamos con graciosa dignidad. Fuimos incluso divertidos—a un nivel distinguido.
Alguien recitó un poema francés después de cenar, y dijimos que era hermoso; y luego una dama cantó una balada sentimental en español, y a uno o dos de nosotros nos hizo llorar—era muy conmovedora.
Y entonces aquellos dos jóvenes se levantaron y nos preguntaron si alguna vez habíamos oído cantar al señor Slossenn Boschen (que acababa de llegar y estaba entonces abajo, en el salón de la cena) su gran canción cómica alemana.
Ninguno de nosotros lo había oído, que recordáramos.
Los jóvenes decían que era la canción más divertida que jamás se hubiera escrito y que, si queríamos, harían que el señor Slossenn Boschen, a quien conocían muy bien, la cantara. Decían que era tan graciosa que, cuando el señor Slossenn Boschen la cantó una vez ante el Emperador alemán, este (el Emperador alemán) tuvo que ser llevado a la cama.
Decían que nadie podía cantarla como el señor Slossenn Boschen; se mostraba tan intensamente serio durante toda la interpretación que uno bien podría imaginarse que estaba recitando una tragedia, y eso, por supuesto, la hacía mucho más divertida. Decían que ni una sola vez sugería con su tono o sus modales que estuviera cantando algo cómico—eso lo arruinaría. Era su aire de seriedad, casi de patetismo, lo que la hacía tan irresistiblemente divertida.