Las habitaciones de su amiga estaban alquiladas. Desde allí nos recomendaron el número 27. El número 27 estaba lleno, y nos mandó al número 32, y el 32 estaba lleno.
Luego volvimos a la carretera principal, y Harris se sentó sobre la cesta y dijo que no iría más lejos. Dijo que parecía un lugar tranquilo y que le gustaría morir allí. Nos pidió a George y a mí que besáramos a su madre de su parte, y que dijéramos a todos sus parientes que los perdonaba y que moría feliz.
En ese momento pasó un ángel disfrazado de muchacho (y no se me ocurre ningún disfraz más eficaz que un ángel pudiera haber adoptado), con una lata de cerveza en una mano y en la otra algo al extremo de una cuerda, que bajaba sobre cada piedra plana con la que se topaba y luego volvía a subir, lo cual producía un sonido singularmente poco atractivo, que sugería sufrimiento.
Preguntamos a este mensajero celestial (como descubrimos después que era) si conocía alguna casa solitaria, cuyos ocupantes fuesen pocos y débiles (preferiblemente ancianas o caballeros paralíticos), que pudieran ser fácilmente asustados para que cedieran sus camas por la noche a tres hombres desesperados; o, si no era esto, si podía recomendarnos una cochiquera vacía, un horno de cal en desuso o algo por el estilo. No conocía ningún lugar así —al menos, ninguno que estuviera cerca—; pero dijo que, si nos apetecía ir con él, su madre tenía una habitación libre y podía alojarnos por la noche.
Nos abalanzamos sobre su cuello allí a la luz de la luna y lo bendijimos, y habría quedado un cuadro muy hermoso si el muchacho mismo no hubiera estado tan abrumado por nuestra emoción como para no poder sostenerse bajo ella, y se hubiera derrumbado en el suelo, haciendo que todos le cayéramos encima. Harris estaba tan abrumado de alegría que se desmayó, y tuvo que agarrar la lata de cerveza del muchacho y vaciarla hasta la mitad antes de poder